Xénia s'était réveillée tôt ce matin là, après une nuit agité et sombre. Pourquoi fallait-il que les cauchemars prennent possession de ses nuits, qui se devaient être calmes et apaisantes. Pourquoi fallait-il que l'on s'acharne sur elle ? ... Il faisait gris et le temps était menaçant ce matin-là, et comme sa mère disait si souvent, c'était un mauvais présage. Elle se mit à repenser à elle. Il n'y avait pas une seule journée où elle ne venait pas s'installer dans son esprit, elle venait lui mordiller l'esprit tel une maladie vient mordiller votre âme. Xénia n'aimait pas repenser à sa mère tellement la souffrance qu'elle éprouvait alors dans sa poitrine était poignante. Il fallait continuer à vivre. Il fallait continuer. Quitte à faire semblant.
Vivre en quelque sorte et oublier ses démons. Oublier sa mère. Oublier son frère et ses vices, ses paroles méchantes. Oublier le regard attendri des mères sur elle. Car même avec une enfance douloureuse et dénuée d'affection maternelle, la terre continue de tourner, les Hommes continuent de marcher, le soleil de briller, et son coeur de battre. Les saisons défilent pourtant sous ses yeux mais elle ne les vit pas. Il lui manque irrémédiablement quelque chose, ce petit quelque chose qui fera d'elle une personne à part entière.

La jeune fille brossa ses longs cheveux blonds, enfila sa tunique et fixa sa ceinture pour faire bouffer le doux tissu. Elle se savait plutôt jolie ; on lui avait dit qu'elle était le portrait exact de sa défunte mère. Souvent, lorsque Xénia aidait son père au marché, les jeunes et les plus vieux hommes formait un demi-cercle autour d'elle. Dans le temps, ils faisaient de même pour sa mère, mais c'était pour ses marchandises. Aujourd'hui, ils ne viennent plus pour cela. Ils viennent pour dire quelques insanités puériles et de mauvais goût, du style « Quand est-ce que tu nous la marie ta fille ?! » ou encore « J'en veux bien moi ! ».
Xénia, lors de ces douloureux moments, baisse la tête et ferme les yeux. Elle pense et oublie. Elle entre dans ce monde qui n'appartient qu'à elle.

Ce jour-là, son père avait prévu une virée à l'Acropole. Xénia allait bien sur être de l'excursion. Ces sorties, en temps normaux, ne l'excitait pas. Mais aujourd'hui, c'était différent. Il y avait ce garçon … Ce jeune homme à l'accoutrement étrange qu'elle avait aperçu l'espace de quelques secondes. Au-delà de l'aspect étrange de l'individu, elle avait su y lire quelque chose d'autre … Quelque chose d'autre qu'elle n'arrivait pas à discerner chez les autres … Parce que les autres n'avaient pas ce petit quelque chose qui lui faisait penser à un futur meilleur.
Bien qu'elle ne veuille se l'avouer, elle rêvait de le revoir. Ne serait-ce qu'une fois, pour ressentir encore ce battement de coeur si particulier.

Ils se mirent en route dans une atmosphère détendue. Ils parvinrent vite à l'Acropole et à ses attroupements habituels. Pour une fois, Xénia se surprenait à penser à autre chose qu'au bonheur de son père. Pour une fois, en effet, elle pensait à elle, à son bonheur à elle. Elle voulait le revoir. Juste une fois. Une fois. Une seule fois.
Des yeux, elle essaya de le trouver car elle le savait facilement reconnaissable à cause de son accoutrement. Mais le monde entier semblait s'acharner sur elle, car quand elle crut l'apercevoir, on accéléra le pas, et elle le perdit des yeux.
Pour se consoler, elle se conforta dans l'idée que ce n'était sûrement pas lui. Le hasard ne pouvait être aussi gentil avec elle. Elle continua sa route, acharnée mais pourtant déçue. Soudainement, la masse de citoyens s'arrêta, et le vieux père de Xénia ressentit le besoin de s'asseoir. Conciliante, elle l'accompagna s'asseoir un peu plus loin à l'écart de la foule qui s'agitait. Puis, dans un dernier espoir, elle se posta en hauteur et chercha le jeune homme dans la rue en contrebas. Mais elle ne le vit pas.

Il n'était pas là. Il fallait s'y résoudre. Et même s'il était là, qu'est-ce que Xénia pourrait lui dire ? Et lui ? S'il s'en fichait d'elle ? Que dirait son père ? Et que penserait la foule présente de voir une jeune fille aussi convenable qu'elle discuter avec un individu aussi étrange ?
En dépit des apparences, Xénia avait une réputation, réputation à laquelle elle s’accrochait ! Ne serait-ce que par respect pour sa famille, son père qui avait réussi à faire une belle carrière, et son frère qui commençait la sienne. Et pour sa mère qui lui avait donné la vie. Ce n'était rien, et elle pouvait se soumettre à cela.
Déçue mais toujours aussi ravissante avec son visage angélique qui ne transmettait en aucun cas sa détresse intérieure, elle descendit de la marche sur laquelle elle était montée pour tenter en vain de le revoir, et s'agrippa au bras de son père avant de se remettre en route. La foule était toujours aussi agitée et violente, si bien que la jeune femme fut piétinée bien souvent.

Cependant pour elle, le plus important, c'était que son père ne chute pas. Il se faisait vieux, et fragile avec l'âge, en plus de sa folie. Il perdait la tête, et la mémoire quelquefois. Plusieurs fois depuis la début de la journée, le vieil athénien avait appelait sa jeune fille par le prénom de son épouse disparue.
Bien qu'elle le dissimule avec une grande dignité, Xénia souffrait. Elle avait l'impression de devoir être la réincarnation de sa mère. Elle voyait presque sa mère vivre à travers elle. Elle sacrifiait son corps, son coeur et son âme pour elle. Mais son esprit restait intact mais atteint d'une terrible souffrance. Celle de n'être qu'une ombre. Une ombre triste et muette. Dénuée de tous sentiments autres que l'amour pour sa famille.

C'est pour cela qu'elle tenait à revoir le jeune homme, car son coeur avait découvert un sentiment inconnu : un désir d'être avec lui, de le toucher, de lui parler, ne serait-ce que de plonger son regard dans le sien. Pour voir. Pour voir ce que ça faisait d'éprouver quelque chose de nouveau.
Mais pourquoi lui, un inconnu, bizarrement vêtu de plus !!! « Parce qu'il est différent. » C'est cette petite voix qui la troubla. « Et que c'est lui. » C'est lui, c'est lui ... Elle avait la tête qui tournait. Elle se sentait chancelante. Son conflit intérieur la troublait : ce côté qui l'incitait à aimer, et l'autre qui lui disait qu'elle ne pouvait accepter ce sentiment qu'elle ignorait.

C'est à ce moment qu'on la bouscula violemment. Déjà chancelante, elle chuta sous ce choc auquel elle ne s'attendait pas. Elle s'écroula par terre, certaines personnes, dans la bousculade, lui marchait presque dessus. Elle comprit qu'elle avait aussi perdu son père. Ses doigts la brûlaient, et elle sentait une douleur dans le creux de sa main droite. Mais avant qu'elle n'ai eu le temps de regarder la plaie, on la releva en lui prenant le bras, avec une douceur et une tendresse infinies.

Elle leva la tête vers l'individu. Elle crut à un mirage. Il était là, devant elle. Elle plongea son regard dans le sien quelques bonnes secondes. Mais par pudeur et par soumission surtout, elle baissa le menton. Elle eut alors le temps de se rendre compte à quel point il était beau. Son regard dans lequel elle rêvait de se perdre l'avait envoûté en moins de quelques secondes. Désireuse de refaire cette expérience de pur bonheur, elle releva le menton avec sa douceur naturelle. Elle ne regardait plus autour d'elle, parce qu'il était là, et que quand il était là, il n'y avait que lui de réellement important. Ils se regardèrent ainsi longtemps, Xénia voulait sourire mais elle n'avait pas le courage. Il était là, devant elle, il la fixait elle. Xénia. Il ne pouvait pas voir sa mère à travers elle, lui !
Il dit quelque chose qu'elle ne comprit pas. Il s'en rendit compte. Xénia, cependant, avait juste eu le temps d'entendre le son de sa voix. Elle lui lança un regard pour l'encourager à parler encore ; jamais elle n'avait entendu une voix aussi ... belle ... ? Etait-ce le terme exacte ?

- Vous.. n'êtes pas blessée ?

Il s'était exprimé en grec, mais cependant, Xénia devina que ce n'était pas sa langue natale. Troublée par le jeune homme, elle en oubliait presque sa plaie et le sang qui voulait le long de sa main, et elle répondit, de sa voix douce et angélique :

- Non, je ne crois pas ...

C'est à ce moment qu'elle détacha son regard de celui du jeune homme et porta sa main blessée à ses cheveux : une main rouge de son sang. Quelle idiote ! Elle regarda de nouveau le jeune homme, tentant en vain d'oublier les battements rapides de son coeur. Elle s'empressa de répondre, lorsqu'elle vit qu'il fixait sa main ensanglantée :

- Ce n'est rien !

C'est fou comme il pouvait être beau ...